Un animal cambia su piel. Se desprende violentamente de ella y la observa. Sabe exactamente que él era eso y ahora ya no lo es, sabe cuántos anillos de tiempo tiene, sabe qué clase de ternura dejó atrás. Esa es Leonor en su escritura. Feroz y absolutamente lúcida. Su poética del cuerpo como territorio no da tregua. Y sus heridas, desprendidas en estos textos, como puertas, sótanos o ventanas, aparecen cada una como lugares/excusas de dramaturgia. Todas esas cosas siguen vivas, es una ofrenda a todos los restos. Una arqueología impúdica y desolada de las relaciones humanas y del artefacto familiar. Entonces, el lenguaje bastardo se articula seco y en su propio vértigo, presenciando lo que pasa a la vez que se constituye en palabras. Como si los diálogos hubieran implotado en ella, la única sobreviviente de esas partículas de guerra, la que lo dice todo.