«Lo único constante es el hambre.» De ahí la gastronomía: un surtido de palabras. Los manjares pueden ser azúcar (como en la receta de la abuela Elena) o el oro, «un oro niño a las once de la mañana», ¿será aquel oro intuitivo en los poemas de Góngora? Rescatar para el mañana el brillo del oro, para que encandile a la progenie. Y cocinar, cocinar. La ambición poética macera todo y todo lo exhibe, como manzanas en la corriente. Lo refresca, una y otra vez. Todo como si fuera, y todo como no es. Cocina y olvido. Preparación y borrado. Tal vez, el movimiento del limpiaparabrisas abriendo el cerquillo de la lluvia. Para ver. Para verse. O para volver a ser. Se abre una grieta y se llena de agua; un tajamar. Solo en estas landas tiene el significado de reserva de agua para bebida de los animales. En España es el espolón que tajea el mar. Todo puesto sobre la mesa, sobre el mantel de plástico. ¿Será aquella «Mesa del tercer milenio», en palabras de Amanda Berenguer? Cuadernos, tapiceras, esperando. O jugar con letras en el vidrio empañado: la urgencia de nombrar, sea como sea. Y de encontrar el propio nombre. Una alerta, una espera llena: la poesía de Regina Ramos. Roberto Echavarren