Hay gente que otorga más importancia a las palabras en sí mismas, que al silencio entre una y otra. Apurados de ansiedad, llenan el aire, como sea, aterrorizados por la remota posibilidad amenazante del vacío. Magdalena no. Conoce bien la importancia de ambas cosas. De lo lleno y lo vacío. Y más todavía: sabe del silencio que habita en cada palabra. Sola o acompañada. Por encima de que alguna de ellas sea un animal desbocado, grito que sale de lo más profundo del túnel, mientras otra es apenas el aleteo de un pájaro sobre el cielo claro. En todos los casos, cada palabra contiene el silencio y la furia. Junto a cuatrocientos matices intermedios, donde cada uno ocupa su sitio, aunque por momentos se intercambien de lugar. Alguno de esos semitonos es reconocible, clasificable. Otros escapan a cualquier nombre o identidad. Su materia es lábil, huidiza. Frágil y poderosa. Cuando quieres observar detenidamente con atención, se ha ido más allá. Cuando intentas nombrarlo, ya no está. Si quieres atrapar lo, no hay nada. Ni lo hubo nunca, en apariencia. Aunque sabemos que sí, siempre ha estado allí.